Se Eu Amo?

Se eu amo?

É claro que amo...

Amo a vida, amo o verde, amo amar.

Amo o mar aberto onde oceanos traçam rumos nas correntes marinhas.

Amo a poesia dita em silêncio,

Amo a porta entreaberta na espera do trem que leva a dor para longe,

Amo a simplicidade,

Amo o sorriso ingênuo e puro,

Amo a lágrima que rola a palavra nao dita.


Se eu amo?

É claro que amo!

Eu não saberia a vida sem amor.

Amor de mãe é amor que ensina amar.

Se eu sei amar, só o sei nesse e por esse amor.

O amor dona, é como esquilo ligeiro que se escamoteia entre as folhagens.

É olhar de menino tímido que foge enquanto deseja ficar.

O amor é plumagem macia,

É pele tocada na aceitação irrestrita.


Se eu amo?

É claro que amo!

O que seria de mim não fosse essa possibilidade?

Amo do meu modo.

Amo no meu mundo,

Amo no meu medo,

Do modo que amam os colibris.

Amo a cria,

O dia,

A noite,

O silêncio,

A chuva,

O horizonte,

Amo sim...

Quem disse que não amo?

Se amar é a única coisa que justifica a minha existência

Nessa tola inexistência de ritos, códigos, símbolos e velas acesas.

Se eu amo?

Amo e como amo...

Amo até demais...

Amo o amanhã – mera incerteza.

Amo o ontem – doce ilusão.

Amo o agora – tórrido tormento.

Amo saber que Deus é amor e que no final tudo se fundirá e findará Nele.

Se amo, já não preciso explicar-me.

Pois no amor o silêncio é a palavra que cala a angústia.

No amor se expurga a culpa, o ódio e verdade grávida mentira.

Amo, porque amor é ato puro,

Amo mesmo quando penso que nao amo.

Insisto em amar,

Resisto amando,

Amando sobrevivo.

O amor meu Senhor é isso mesmo:

Um beijo roubado no rosto sujo de lama.

Sol Do Teu Olhar

Se o sol vem hoje?

Eu já não sei mais nada sobre os astros.

Minha alma alada destila favos de mel na rota dos cometas.

As nuvens estão aí, imponentes e alvas como algodão-doce.

O olhar é bandido às vezes, sabe roubar a pétala sem matar a flor.

Ontem foi um dia calmo, o alfinete esbarrou no dedal sem dor.

Daqui da minha janela vou tecendo à agulha e linha a minha história.

Sabiás pousam nas laranjeiras, ali onde a terra molhada é desejo.

Se o sol vem hoje ainda?

Não sei dizer; a chuva meu senhor é de verão,

Mas as águas são de março.

Não importa se o sol não vem,

A alma também precisa da noite, da neblina e da escuridão.

A alma é afeita ao céu nublado, quando o amor renasce ou fenece.

O amor é como flor de jardins selvagens,

É preciso um pouco de tudo:

Do sol, da noite,

Dos raios solares e dos outros raios,

Do ar, da brisa leve,

Da quietude e das sombras,

Do silêncio, da ternura e da calmaria,

Mas acima de tudo ela precisa

Do olhar que se encanta porque simplesmente ama.

Se o sol vem hoje?

Não sei dizer.

Do que importa o sol se teu olhar Senhor é a única luz que me aquece agora?

Como Nasce A Poesia?

Nao sei explicar como nasce a poesia.
Ela simplesmente eclode.
Fomentada por uma palavra,
Um gesto,
Um sentimento,
A inspiraçao desperta-se;
Ao despertar, nos arrebata inapelavelmente,
Nos cativa,
Nos obriga,
Assim, desse modo, o poeta é um escravo do inesperado.

Cogito

Hoje respingos da chuva caíam no olhar de quem amanheceu com a aurora.

Aspersão sob a brisa fresca que vinha do mar e torneava a face anelante.

Minha alma teima em amar o mundo, esse sem fim que no fundo finda.

Grutas abertas para pés curiosos desvendarem o amor, a beleza e a vida.


Há dias que são apenas quietude,

Estes, gestam as horas medonhas do amanhã,

Enquanto desvelam o novelo de fios que se enrolam multicor.

Temo o amanhã quando não se há esperança.

Temo manhãs sem sois e sem sombras.

Temo as manhas de homens subreptícios: sub-homens.

Temo não haver amanhã, nem manhãs e amanhã,

Só as manhas dos encantadores de serpentes.


Se sou vento, sou ligeiro,

Se sou mar, habito o mundo,

Se nada sou, logo existo!

Pensar já não é mais a condição da minha existência.

Existo onde não penso,

Cogito onde sou apenas silêncio e expressão.

Morte e Resistência

Eu vou trocar o luto pela luta.

A morte é parte da vida, embora sua face seja tenebrosa.

Ela não respeita idade, status, classe ou personalidade.

Todos sabem que existe e que virá a seu tempo,

Todavia, na mesma medida, todos a resistem com a fúria de um titã.

Há muitas formas de mortes nesta vida.

Existe a morte do amor que se rompeu no último abraço,

A do amigo que se deu à traição sem causas aparentes.

Há a morte que a inveja precipita e a que o ciúme acorda.


Morremos todos os dias e sequer nos importamos: envelhecemos!

Temo a morte sem despedidas.

Temo-a sem luto.

Aliás, o que seria da morte sem o luto?

Só faz o luto quem sente saudade.

Luto é dor dos que amam!

Não há luto se não há amor nem respeito.

Fazemos o luto do que consideramos perda ou perdido: perdemos.

Se não há sentimento de perda, não há luto nem canção de despedida.

O luto é o anúncio de que alguém muito estimado se foi.

O luto de certo modo é sinônimo de que eu morri com o objeto amado.

Luto é silêncio temporário de quem sente a dor do amor ou do ser amado que partiu.

Quem partiu não sabe a dor!

Quem não ama não sabe a dor!

Luto é luta de quem na lida não aceita ficar só nem para trás.


Eu já vivi muitos lutos.

Já morri muitas vezes e sequer soube se alguém verteu uma lágrima.

O meu luto me levou à luta: eu luto contra o que o luto fez em mim.

Nesta vida, para algumas pessoas o luto é símbolo de ir à luta.

Cedo se descobre que os mortos nada podem fazer.

Não temo a morte física, pois esta é apenas parte da vida frugal.

Temo sim, as mortes diárias que vestem a alma de angústias.

Mães que perdem seus filhos para traficantes.

Pais que se afogam no fracasso da formação de seus filhos.

A descoberta de que tudo o que fizemos deu em nada ou em muito pouco.


Temo o luto de uma religiosidade sem conteúdos e sem fé.

Temo o luto de sonhos morridos no caminho e de não haver caminhos.

Hoje para mim, meu senhor, eu luto.

Quero transformar o luto em minha luta.

Quero continuar crendo em Deus a despeito de tudo e das sepulturas abertas,

Pois hoje vivo a única vida que me é possível,

Onde viver é Cristo e morrer é lucro.

O luto de hoje é prenúncio da ressurreição de amanhã.

Às Vezes

Às vezes me sinto uma águia e percorro as alturas com o meu ser alado.

Em silêncio mergulho a profundidade do azul do céu da minha alma,

Faço-me adejar sobre as fendas das montanhas caladas no horizonte.

Ao lado de minha dormência afetiva vejo o sol bruxoleando e viajo.

Sua luz me ilumina o olhar que quer calar a dor de dias idos e sombrios.

Demência de quem não pode esquecer a beleza que mora na memória.

Às vezes me sinto diminuto num cocorejar constante no quintal da vida,

Minha visão, uma das que tenho, determina os meus limites entre muros e abismos.

Sinto que sou maior do quê o que se me parece.

Sinto a vastidão do meu ser esmagado por minha dimensão galinha.

A águia em mim quer o mundo, o eterno, o infindo e o distante,

A galinha em mim quer o agora, o aqui, os pequenos espaços de coisas repetidas,

Rotinas postas em fogo à lenha de dias calmos e frios.


Às vezes não sei definir o que em mim prevalece,

O fato é que estas aves teimam em habitar a alma de um menino sonhador,

elas habitam as almas dos homens em todo lugar: as de rapina e as de cocorejo.

Mera distração de vidas que passam entre abismos,

Quimeras de seres inconscientemente tragados,

Irremediavelmente feridos pela ambigüidade,

Eterna desventura de pessoas que se sabem honestas,

Às vezes.

Chá das Cinco

Adoro tomar o chá das cinco,
A razão disso? Não saberia dizer.
A Inglaterra me ensinou a sorvê-los todos.
Enquanto o nariz queimava à fumaça quente do sache.

Das flores surgem os chás mais doces,
O olhar divaga sob o solstício que eterniza o dia.
A alma procura o que sabe não possuir,
E a terra equilibra-se entre as estações.

Logo ali, o trem cavalga sobre linhas férreas,
Rumando sobre raios a locomotiva segue em direção ao sol.
Um gole, uma baforada entre aromas diversos,
E da janela a rua fria grita a solidão de anões nos jardins.

Minha alma é afeita aos sabores diversos,
Paladar que me encanta e quebranta os olhos
Que vêem entre a fumaça e os lábios quentes
Uma luz no fim da lua que demora de chegar.

As xícaras sobre pires respingados de sacarose,
Dão forma e charme às mãos que sustentam mundos,
O amor é dragado no silêncio, enquanto o bule, bole e morna
Em si a esperança de mais uma aventura.

Adoro os chás das cinco: estes me lembram saudade!
Eu já vivi longe demais para senti-la. A saudade meu senhor, é dor da alma querente!Depois de bebidos os chás na solidão, se avizinham formigas e abelhas afim de sugarem o mel da doçura que restou ás cinco e dez.