quinta-feira, 26 de maio de 2011

A Queda Do Juiz!



Era inverno. A gestação da minha filha mais nova estava a vento em popa. Aquele fora um tempo de muitas surpresas entre as chuvas. A cidade de Quixangá ainda preservava as flores; as que restaram do amor e do afeto do último outono. Um ar fresco percorria as esquinas, os corredores e as coberturas das casas feitas para primaveras e verões. O olor do inverno é sempre marcado pela morte das pétalas de flores friorentas. Quando as flores morrem de frio, o meu corpo já há muito se sabe mumificado. É assim, há corpos mais sensíveis que as pétalas. Flores e alegrias póstumas deixam marcas para estações vindouras. Os corpos falam, como falam os mortos. No inverno tudo cai. As flores, as pétalas, os corpos caem e, até juízes maduros se esparramam pelo chão como batatinhas quando nascem espalham as ramas.
A minha advogada, Sra. Vinhas, alegre, exuberante e madura, feito uvas nas parreiras das vinhas do sul, marcara o horário do encontro no Fórum Central da cidade de Quixangá. Era cedo. A cidade, como todas as outras, seguia, às vezes silenciosa, outras vezes, agitada, feito águas de um rio que desce as serras. Eu acordara cedo e, lá já estava, à espera de um milagre. As parcelas do Consórcio do veículo que eu sonhava que me tiraria daquele, a que eu chamava de cicatriz. Cicatriz me deixara na mão muitas vezes. Eram muitos os seus defeitos. Além de ser um carro velho, tinha o hábito de sair da marcha no meio das ladeiras, nas subidas, quando todo carro precisava de força, ele negava a sua, para mim. Desesperado, muitas vezes, vi-me voltando de ré, tendo vários carros atrás do meu, buzinando, ou ainda parado, impedindo a caminhada dos outros e, dava até, para ver os braços e cabeças das pessoas para o lado de fora, eles pareciam alegres e, dali, do meu cockpit, dava para ouvir suas palavras. Eram palavras grandes; algumas vezes mencionavam alguma coisa sobre a minha mãe, ou me comparavam com um certo bicho parecido com o alce. Eu sempre desconfiei que os moradores de Quixangá, estavam me elogiando, naquelas ocasiões. E minha mãe parecia ser famosa por ali. Eu sei que eu ficava era alegre. Um pouco tenso na verdade. eu me sentia um candidato, todo mundo me acenando na rua, digo, nas ladeiras. 
O desempenho do cicatriz, nunca me impediu de ser feliz. Eu até corria com ele na chuva, e na águas das ruas eu era seguido por muitos. Sempre aparecia alguém para empurrar e, eu mesmo o empurrava quando o motor falhava nas quatro estações. Porém, por ser a álcool, cicatriz não suportava o inverno. Daí o desejo de trocar de carro. eu queira um que fosse menos dependente do álcool. Menos alcoólatra. Mas como eu ia dizendo, as parcelas que começaram baixas, foram ganhando os céus e meus parcos recursos não permitiam que eu pagasse as mesmas, bancasse o cicatriz e ainda esperasse o bebê. A minha sorte foi que, a minha advogada era minha amiga e nada cobrou das custas do processo.
Estávamos todos lá. As portas se abriram e seguimos para o local da Conciliação. Eu, o preposto da empresa rival, minha advogada e o Juiz. Havia um ano, eu dera entrada ao processo e aquela seria a tacada final. Um ar de formalidade tomou conta daquele lugar de mesa feita de vime, cadeiras acolchoadas e muita pompa. O preposto propunha a favor da empresa. Minha advogada voava alto como uma ave protegendo sua cria, me defendia com justiça e convencimento. O Juiz. Ah! O Juiz! Este julgava os discursos, enquanto, soberano, me via indefeso. É verdade que eu não era uma ofensa para ninguém, a não ser para os motoristas que subiam as ladeiras atrás do cicatriz, e também eu não era uma ameaça para aquela portentosa empresa. A sentença não tardaria a vir. Mas não antes da tragédia.
Digo tragédia, pois, o que passo a narrar me custou a prisão do riso para não perder a causa. Você sabia que uma risada fora de hora pode fazer você perder muitas coisas. Rubem Alves diz que o riso é quando o corpo é verdadeiro e não consegue esconder a verdade que observa. O riso denuncia a verdade que percorre o corpo. Mas como rir se a sentença ainda estava na mão do juiz? De quem era a culpa? A culpa na verdade parecia ser da cadeira de rodinhas, achava a minha advogada. Essas invenções modernas que desconcertam as pessoas que trafegam sobre elas. Coisa que o Juiz fazia sem medo. Eu, particularmente, achava que a culpa foi do fio atravessado na sala, sobre o qual passavam as rodinhas quando como um raio o Juiz flutuava na sala. O preposto achava que a culpa era do Juiz, pois este decidiu sentar-se na ponta da cadeira. O Juiz achou que a culpa era do seu auxiliar, o rapaz que escrevia a sentença, imediatamente, atrás do juiz, no canto da sala. Ele poderia ter trazido a folha para o seu chefe, mas ao invés disso, chamou-o para que pegasse. O rapaz achava que a culpa era dos clientes, pois tiravam a atenção do Juiz, de sua performance, a qual estava habituado a fazer sem maiores problemas.
Numa das muitas voltas sobre o fio, sobre as rodinhas da cadeira e sobre nossas ansiosas almas, o corpo do Juiz desabou ao chão. Caiu como uma jaca madura. Com ele caiu a minha sentença. Todos riram daquela inusitada cena. Vermelho como um pimentão, desconcertado e limpando o traseiro, o pobre homem togado, agora envergonhado, disse que aquilo acontecia com as melhores famílias de Nova York. Apavorado, eu não entendi a relação com os novaiorquinos, mas calado ali, eu passaria por inteligente, se nada dissesse. A minha advogada ria-se a gargalhadas e eu dizia a mim mesmo, “perdi a causa”. O preposto rolava de rir e o auxiliar já nem respirava de alegria. 
Meu caro leitor, a coisa foi feia naquele dia no Fórum de Quixangá.

Eu ganhei a sentença. Vendi o cicatriz e vi nascer a pequena Tábatha, meses depois, no entanto, eu jamais esqueci daquele olhar. O olhar do Juiz sentado ao chão. O rei estava nu, ante seus súditos. Ali eu descobri que em terra de sapo, de cócora com eles.  Eu aprendi também que, quem ri por último, ri atrasado.    

segunda-feira, 16 de maio de 2011

Quando A Palavra Claudica - Cruz Das Almas 13 de Maio 2011


Hoje me sinto esperança, numa terra seca e sem vida.
O que espero? Não sei ao certo.


Mora em mim um desejo de andar por ai, mundo afora.
Seguir estradas que levem a pores-do-sol distantes.


Quero conhecer desertos, florestas, montanhas, lagos e mares.
Atravessar os sete mares nesse mundo de meu Deus.


Quero ver nascer o Sol em manhãs de invernos;
Quero as marés de outonos;
E do verão, as chuvas de março.


Não sei porque a palavra não vem,
Esconde-se em algum lugar em mim,
Lugar este que eu mesmo não sei onde fica.


Um poeta sem palavras é como noite sem estrelas.
Os poetas morrem quando as palavras não eclodem.
É como estar à beira do mar sob um céu sem luar.


A lâmina do tempo corta a espera.
E na pedra o amor afia a navalha do desejo.
Sinto-me menino de novo.


Mera incerteza;
Doce alegria vivida ao sabor de uma espiritualidade sadia,
Sombra de um sonho que se fez poeira no olhar.


O que espero agora? Não sei.
Se eu soubesse, esta poesia não seria mais que um verso natimorto,


Lançado no ignoto,
Na escuridão de mim.


Escondida em minhas trevas interiores.
A escravidão de ontem ainda lesa o futuro de muitos.


Onde andará a liberdade? Ninguém sabe responder.
O mundo é cárcere de almas livres.


A palavra não vem. Estaria ela aprisionada?
Na senzala? 


Na Casa Grande? 
Por onde andará? Não sei. 


A senzala em mim é ainda o lugar do canto de esperança.
O que espero? 
Acho que espero o amor e a simplicidade das coisas.

sábado, 14 de maio de 2011

Caminhando Nas Nuvens!



Ontem a neblina cobriu a minha casa.
Eu sempre digo que moro nas nuvens.
A vantagem de morar nas nuvens é que
A gente está sempre por cima, mesmo não estando.

Gosto quando o inverno me trás a chuva.
Minha alma feita de gotas acolhe-se sozinha.
Nas nuvens tudo é mais frio e calmo.
Os olhos não podem ver além da alva cortina de fumaça.

O que querem ver os olhos se a neblina rega a relva?
Os olhos querem ver as estrelas e uma nesga de felicidade.
À noite tudo é silêncio, apenas minha alma grita.
As aves se aninharam cedo fugindo da escuridão.

É nessa hora, madrugada adentro que eu a ermo,
Caminho nas nuvens. Adoro caminhar nas nuvens.
É como pisar flores de algodão.
Eterna maciez para os pés.


O amor é como as nuvens quando esconde no orvalho,
O olhar de quem sonhando, flutua pelo mundo.
Absorto minha alma flutua, meu corpo levita,
E o meu amor tem o peso da leveza do ser.

sexta-feira, 13 de maio de 2011

Como Um Rio!


As palavras correm silentes,
navegam o leito do rio do amor.
Fina flor de um afeto que encerra
mundos, sonhos e saudades.


O amor é como uma correnteza,
forte, implacável e veloz,
precipita-se em quedas-livres na foz da vida,
como cachoeira, eclode no despenhadeiro da minh'alma.


Como um rio, 
a palavra sangra;
como a alma despenca na corredeira das emoções,
assim, as palavras enchem os precipícios,
de um coração que se esconde nos penhascos do tempo.


Como um rio, a palavra é silêncio, 
quando a vida é quietude.
E a alma farta de amor, só quer saber de amar.
Sem amor, a alma, o rio e as palavras sangram.

segunda-feira, 9 de maio de 2011

Quando Os Invernos São Mais longos!





Não tenho palavras para descrever o que sinto agora.

Minha mente sonha com mundos impossíveis.

O meu corpo deseja seguir a minha alma,

Mas esta, não quer outra coisa que não seja amor.

É justo isso? Penso que sim.

Minha insônia me incomoda,

Sou caminhante solitário numa noite densa.

Do portão para fora nada me interessa.

Não há verdade que me interesse lá fora.

Já tenho que me virar com as verdades entremuros.

O inverno de fora coaduna com o de dentro.

Invernos assim costumam ser mais longos.

A frieza de dentro tende a ser mais dura que a de fora.

Eu queria estar em Zurick, no lago onde fui um dia.

Queria estar em Londres, na Tower Bridge.

Eu queria muitas coisas a uma só vez.

Quem me dera pisar novamente o caminho de S. Tiago, na Espanha.

Ou a ternura das ruas belas de Viana do Castelo.

A alma quer o já visto.

A trama e a urdidura do meu desejo quer o Sol,

Anseia as cachoeiras feitas de gotas mornas.

Sinto saudade da liberdade que se saboreia em silêncio.

Assentado aqui, eu sou como Atlas, transporto mundos.

Ou como Sísifo, eu vou rolando as pedras do passado.

É isso, esperarei, ainda que a figueira não floresça.  

Sinto a dor que um poeta precisa para escrever.

Poesias que nascem da dor não precisam de enfeites,

Por si só já são cheias de vida, sangue e profundidade.

domingo, 8 de maio de 2011

Um Jazz No Inverno!




A música toca na vitrola,
Um velho jazz da Staton: A Foggy Day.
A janela entreaberta deixa entrar o cicio de um vento frio de inverno.
As taças de cristal, grávidas de vinho branco e doce esperam em silêncio.

Vestida de branco a alegria cora o tom de outono nos jardins.
Os meus olhos veem a rua através das finas cortinas.
A felicidade aquece o pão do amor na velha lareira.
Um beijo roubado,
Um sorriso inocente,
Um olhar singelo.
A poesia versa a vida e o amor que se aninham entre as montanhas.
Uma fina chuva lá fora aflora a flor que floresce para a eternidade.
O amor é inquebrável nos braços de quem se sabe afeto.
A música não acaba; o vinho não fenece nem o inverno se vai quando o amor é verdade.   

Um jardim!


O mês de abril se foi e com ele as aves de arribação.
Em Paris as luzes ainda brilham.
Em Londres a Torre aponta a abobada celeste.
E Feira de Santana, minha alma aflora.

O mundo é pequeno quando se sonha.
O amor é jardim quando se ama.
E a vida é rio que corre silente, quando se vive.
A cidade espera as flores que rompem o asfalto.

Felicidade é comer goiabas devês em cima do pé.
Alegria é andar sobre trilhos equilibrando-se.
Viver é equilibrar-se sobre cordas bambas: trapézio.
E eu? Mero desequilíbrio nas cordas do coração.