Recusa!

A palavra brande em minha alma como espada na peleja.

Eu sou apenas garimpeiro das idéias.

Estas que fomentam o meu ser em labuta.

Sinto-me agricultor dos pensamentos e a poesia ara em mim uma terra virgem.

Recuso o silêncio, quando a palavra flutua na órbita da emoção.

Entre minhas recusas, recuso-me escrever, ser e dizer sem essencialidade.

A poesia em mim tem alma.  

É espírito o que transpiro em versos.

Eu recuso uma vida sem amor, sem paz e sem transcendência.

Rejeito a servidão que existe nas frágeis instâncias do sagrado.

Amo a alegria quando esta tem sabor de liberdade.

Recuso o direito negado, o afeto não dado e o olhar que odeia.

Eu recuso a invernos sem frio e sem sopa de lentilhas.

Quero as primaveras repletas de borboletas e fragrância de flores belas.

Recuso a dor da partida quando o coração quer o amor de quem fica.

Sou filho do outono e com os ventos, construo os meus sonhos.

Do verão eu quero o Sol e na estrada sigo só, solfejando Vandré.

Recuso o saber grávido de uma arrogância infértil; prefiro a humildade.

Que diferença há entre as baratas, os políticos, os ladrões, os corruptos e os porcos?

Não sei dizer, talvez não haja nenhuma, ou apenas as asas.

“Em que espelho ficou perdida a minha face?" Indagou C. Meireles.

Recuso o espelho que não reflete os meus vastos anos.

Não quero esconder minhas rugas,

Quero assumi-las como minha verdade mais profunda.

Não temo os espelhos; por que me esconderia da nudez da minha face? Não uso a tribuna!

Sou cidadão do povo. Um poeta do povo. Os poetas não podem temer o espelho, mas a deslealdade.

Recuso-me a poesias sem verdade, versos sem transparência e canções sem amor.

Os poemas existem para a alma que anseia a beleza e a candura de uma vida sem cimento, ferro e brita.

Recuso a morte sem um viver cheio de encanto pela vida, pela arte ou pela poesia.

Tudo é poeira onde não há ternura nem eternidade.

Tudo é cinza onde a vida não é mais possível. Toda cinza é vida que se foi.

Poesia não lida é fruto peco no pé.

Recuso o analfabetismo da poesia.

Que viva o saber!

Que viva o ser!

Como posso ser sem saber? Ah! Há tanta gente que é e não sabe, e outras tantas que não são e sequer sabem.

Temo não me parecer com nada. Temo ser invisível. Recuso a rejeição.

Albert Camus tinha razão: “A tentação mais perigosa: não se parecer com nada”.

Acho que sou parecido comigo mesmo ao avesso.

Há quem escute Bach, Chico e Luiz Gonzaga sem que sequer saiba distingui-los.  

Quanto a mim, eu escuto a canção do passaredo e ouço o tilintar de asas de vidro.

Sinfonias de pardais, eloqüência de uma melodia feita de amor e prosa: como canta Boldrin – “O mundo foi me dando os solavancos”. 

Recuso-me não ser eu mesmo. Não quero ser outro.

Mas como? Já nem sei mais o que fui e o que sou agora, é outro ser que agonizo.

Não consigo não mudar, tampouco permanecer o que fui um dia.

Esses muitos eu em mim, se fundem, dialogam e se esmagam sutilmente.

Ainda haverá outros eus para eu me tornar. Não posso cansar-me de mim mesmo.

Sendo assim, sou eterna mudança. “Uma metamorfose ambulante”, como disse Raul.

Eu venho de muitas camadas e desconfio que a que me veste agora é frágil.

O que permanece em mim não resiste ao tempo ou à espera das horas.

Na parede o relógio pende para duas da madrugada.

Sinto-me como a religião moderna no mundo global e sem rumo: esgotado.

“E é quando a dor bate à porta e se esgotam os recursos da técnica que nas pessoas acordam os videntes, os exorcistas, os mágicos, os curadores, os benzedores, os sacerdotes, os profetas e poetas, aquele que reza e suplica, sem saber direito a quem...”, disse Rubem Alves.

Os poetas como os outros místicos, surgem da, na ou para a dor de alguém.

Sinto-me poeta da minha própria dor e nisto igualo-me na dor aos demais.

Minha poesia é pura existência, minha dor é feita e posta em versos.

Minha dor unida a outras dores, lidas, descritas e escrevinhadas a uma só vez.

Poesia é lágrimas vertidas e vestidas de semântica.

Recuso-me a manter oculta em mim a semente, que de mim deve cair na terra.

Recuso a tudo que não é amor.

Recuso a solidão.

Recuso a um país de miseráveis.

Recuso uma pátria de mortalha.

Recuso um Deus sem a face do amor.

Recuso o andor, o santo do pau oco.

Recuso púlpito e altares onde Mamom é a efígie adorada.

Recuso uma estrada sem destino. Um mundo sem fé.

Um túnel sem a luz do seu fim.

Recuso o silêncio, pois a mim uma palavra basta.  

Recuso a cruz sem ressurreição.

Recuso, recuso e recuso a tudo que não passe pelo crivo da serenidade.

Caso haja alguém solfejando e anotando esta melodia:

Recuse uma existência sem entusiasmo.