Do Que É Feito O Amor?

A aranha tece o fio da teia que constrói seu sonho no v de um vão.

Lá fora, a lua inerme faz o espelho d’água pratear o lago.

A noite veste de escuridão a vida outrora verde, antes do azul partir.

Grilos pulam e encantam enquanto cantam à luz de vaga-lumes ébrios.

Se o sol não vem, de uma espessa sombra surge o opaco manto que reluz estrelas.

Os sapos coaxam sob a brisa suave que prateia a lua que pranteia o sol.

Lá fora em algum lugar a minha alma habita outras almas.

Porque em mim habitam mundos e constelações de almas iridescentes.

Visto o meu ser com a noite quando choro a aurora que não veio.

Minha estrela-cadente mergulha veloz a alma infinda do universo de amores findos.

Seca-se a roupa no varal, mas não sossega a dor de pés que trafegam labirintos de espelhos.

Sinto-me cometa que acomete espaços siderais de pensamentos cálidos.

A cigarra canta sozinha no caule do umbuzeiro.

O que canta a cigarra que não canta minha alma à sombra de uma flor?

Canto o canto da esperança no canto contida por mimetismos serenos.

Do que tem medo a minha alma? Ela teme ser esquecida. O ostracismo meu senhor!

Do que é feita a alma? Será de sonhos?

Do que é feito o mundo? Será de ilusões?

Não sei dizer. Só sei que se o sol se for morre em mim a luz.

A alma e o mundo se completam, são meras distrações.

A aranha continua ai no mundo tecendo espaços.

O sol dá o seu giro e eclode em luz que ilumina o lago outrora prateado.

A cigarra ainda canta e o vento no varal faz coaxar batráquios.

Quanto a mim, como os outros, sorvo o mundo e na alma vivo sonhos e ilusões.

Seria isso a escuridão que veste a noite quando o sol não vem?

Não sei do que é feita a noite,

Mas sei do que é feito o amor que doura a vida.

O amor meu senhor, é feito de centelhas da eternidade.